林耀东右手的枪伤一直是白梦的一块心病，那丑陋可怖的伤口附着在手背上，像一只讨厌的蜘蛛，害得林耀东不能握笔不能写字。

他想了各种方法都没能改变现状，半夜醒来忍不住牵着林耀东的手看，看有没有比白天好一点。可是那道伤口就像牢牢地长在林耀东的肉里一样，成为他身体的一部分，怎么也去不掉。

白梦迷糊中抓着那伤口印在自己的唇上，小声地祈求道，“快点好起来吧”

只是闭目养神并未入睡的林耀东睁开了眼睛，看着枕边人即使睡着了还蹙着的眉头，心软的像窗外投进来的月光，他轻轻靠过来亲了亲白梦的发顶，将睡着的人抱在怀里贴着耳朵说话，“会的，他听到了。”

不知是不是在寺庙烧的香磕的头灵验了，一觉醒来林耀东的右手就可以进行一些简单活动了，白梦高兴的像刚领了压岁钱的小孩儿，“真的，可以握笔了！”

哪怕右手痛的抬不起来，看到白梦如此高兴，林耀东还是故作轻松地握着钢笔，甚至为了哄人开心还主动提出了高难度挑战，“嗯，还可以写字。”

话说出来容易实现就难了，林耀东整个右手抖得厉害，手腕根本控制不了手掌，更别说握笔的手指了，但他还是强忍着在白纸上写下了两个字，歪歪扭扭不成形，绝对是他人生中写的最差的两个字。

“写的不好。”

林耀东的脸色有些难看，想把字收起来。

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